“1321，1322，1333，1334，1335……”

是不是数得有点太快了？

不对吧。

从哪儿开始错的啊？一千三百三？

操……连个数字都数不对。

他妈的更绝望了。

施年弄巧成拙，活生生把自己逼进狂躁的泥潭。

他又是踏脚，又是拿拳头不住地捶脑袋，一上一下力道越来越重，但从喉咙里发出的痛吟声却越来越小，直至完全听不见。

他宁愿自己能仰天长啸，大喊一句“操|你妈”，或者关上家门跟他爸施正国大哭一场，也不想靠这样的办法来发泄。

可是现在还在学校里，他根本放不开，也做不到。

无助了十分钟，深呼吸了另一个十分钟，情绪毫无好转。

当操场上的照明灯都灭了，周身陷入一片漆黑，他终于肯艰难地起身，拖着步子回寝室放琴。

总不能还没气死先被蚊子咬死。

这个周末他不打算练琴，所以没必要背大提琴回家，把损坏的琴弓带回去换新的来就行。

笔记本上的所有待办事项全部暂停，先睡一觉，睡很好的一觉。中午醒来，开空调，赖床，听唱片，玩手机，点外卖，看电视，高兴高兴。

非常好，听着就让人焦虑。