于是只好压在随身的包里。

很珍重的样子。

姜黎想起来刚刚这本笔记本下面压着的还有一本书，是泰戈尔的诗集。

她拿起来看了眼，翻到了被折住的那一页。

上面有荧光笔标记的痕迹。

似乎很多次了，以至于字迹旁边的书页都起了毛边。

那句话的翻译大致是这样的——

[黄昏的天空，在我看来，像一扇窗户，一盏灯火，灯火背后的一次等待。]

“等待”这两个字被圈了起来。

现下也正是黄昏将晚的时候，一整块落地玻璃将这座城市日暮西沉的盛况完完全全展现出来。

有点儿遗憾，天空并不是在江宁时的粉红色。

不过赤金色的天空显然更具恢弘的壮阔，太阳彻底坠落，黄昏的一抹缱绻随着天边云卷云舒，一同洒向万家灯火。

姜黎忽然发问：“你觉得日暮后的等待是什么意思？”

阮星蘅掀了下眼皮，他的整个人都被勾勒在浅黄色的光晕下。

于是清秀干净的面庞愈发白皙，沉默也在这个只有他们两个人的巨大空间里显得更加突兀。

“是黎明。”

久到姜黎以为他不会在回答。

他突然说了这么一句话。

日暮过后是黎明。

是万物伊始，也是初生的希望。

在宁大的时候，他们经常相约着傍晚在操场散步，像大学里面每一对寻常的情侣一样依依不舍。

阮星蘅喜欢领着她看日暮。

在天空被渲染到极致绚丽的时候，他会扣住她的手腕，含住她的嘴唇。

他说：“我的黎明。”