米哈伊尔烘干“阿诺德”和那条包裹过帕翠西娅的斗篷，“阿诺德”用骑兵们的行李箱装了骨灰盒和金子，米哈伊尔带着沉默的爱德华兹少爷骑上全身披挂的战马，迎着四面八方涌来的风、雨、云、枯枝败叶和教会的追兵奔驰。“阿诺德”抱着手提箱坐在他身前，他脚踩马镫夹紧马肚坐稳，右手揽着实际比他年长好几岁的爱德华兹少爷，时刻为他提供干燥和温暖，左手握着一杆长枪，背上还绑了六把敌人的武器。雨和沉没的日光迎面而来，此时此刻，就算是圣子亲临米哈伊尔也要在死前用手中的枪刺穿祂的心脏。

大约两个小时后，他们冲出暴雨，天也黑了。青年脸上的伤口被水泡得发白，皮肤透出病态的红晕。他发烧了，迷迷瞪瞪的，却死活不肯昏睡过去，瞪着一双眼白分明瞳孔涣散的绿眼睛，望着不知道什么东西。米哈伊尔在一处小路上杀了战马并焚毁了痕迹，抱着青年和他怀里的箱子冲进一间废弃茅屋。

这是个在战争中荒废多年的村庄，村民们离开的时候几乎带走了一切，看起来并不那么紧急。第三圣战的开端是“神典”西希家的死亡，圣徒的内战几乎撕裂了教会，但到底还是要给境内信徒们一点信心，不好太过酷烈地对待他们。不过也过了十多年了，这是唯一离他们近些、屋顶漏雨不那么严重的屋子。

米哈伊尔口中吐风，扫净地面，将抱着箱子的青年放在地上，转身脱掉盔甲扔在角落，翻出几个朽坏的木头柜子，施法烘干后堆起来生了火。细雨连绵的秋夜寒冷非常，米哈伊尔隔着盔甲都发现青年在发烧，难以置信从维克菲尔德到这里的这么多夜晚他们是怎么挨过来的。

屋顶漏雨，土墙漏风，米哈伊尔小心地挨着墙根，用法术堵住缝隙，大一点的漏洞只好弄些茅草塞上，一边悄悄观察“阿诺德”。

青年烧得厉害，脸色惨白，却固执地睁着眼睛望着火堆，怀里抱着那只手提箱，沾着血和土的指尖从衣袖里露出来，小心地勾住了一点布料。过了一会儿，他缩起膝盖，垂下脑袋埋进去，褐色的头发软绵绵地耷拉在头上，露出一道被水冲得发白的伤口。干燥之后的袖口又脏又硬，污浊的血艰难地往下落，混杂着伤口化脓时流出的黄水。

米哈伊尔拆下胸甲，洗洗干净接了雨水递到他身边，轻轻碰了碰他的小臂。青年迷迷糊糊地抬起头来，就着他的手喝了点，半晌，说：“谢谢。”

“不用谢。”米哈伊尔把胸甲悬在篝火上，举起双手靠得更近些，轻声说，“请让我给您处理一下伤口吧。”

他靠近的时候，青年那一对黑色瞳孔倏然放大，迟钝而呆愣地抬头看了他一眼。

米哈伊尔想起阿诺德那只灰白色的瞳孔，停住了动作，久久地望着这双温软的绿眼睛。它们的眼白中布满血丝，但绿色虹膜清澈柔亮，一对瞳孔茫然地扩散又收缩，大概根本看不清米哈伊尔。青年也静静地凝视着他，他以为对方在看灰尘四散的空气。

青年舔了舔嘴唇，双手下意识地往袖子里缩了缩。米哈伊尔固执地跪在一边，看着他一动不动。

“我不，相信你。”半晌，青年差点睡着了又惊醒过来，像是突然发现还有个米哈伊尔在一样小声开口说话，高烧和病痛把他的声音变得沙哑又绵软，“但是……”

“但是你没有别的选择。”米哈伊尔的语气很温柔，甚至有些小心翼翼，不管“阿诺德”是否看着自己，他认真地看着“阿诺德”，“我是来救你的。不相信我也没关系……您受伤很重，我要害您，您也没法反抗不是吗？放松一些……不会有人追上来的。想想克里斯汀，你得活下去，治好病去救她对不对？”

青年累极了，没力气抬头看他更没力气思考他说的是些什么狗屁，脑袋耷拉在肩膀上，怔怔地盯着火堆，脸上却是显而易见的“为什么”、“你是教会的人”。

僵持许久，他慢慢地放下怀中的箱子，从袖子里伸出手来。

他的两只手上只有六根手指。