风堂点头，看封路凛拿着伞，披上外套进了玄关，再过门槛，下阶梯，去了车库。

伞的影子扫在地板牡丹国色的图案上，冷空气从客厅里落地大窗钻进来，刺得他后颈一凉。

封万刚招呼他：“坐。”

“封叔，”风堂改了口，“关于我爸的事，我有听封路凛跟我讲过一些。”

“嗯，两年。说长不长，说短也不短。”

封万刚说着，把一叠文件袋从晨报下面拿出摊开。从风堂的角度望过去，晨光映射油墨，甚至反出一圈浅淡的金光。他心脏像被什么抓紧了。

这是他曾经日夜都在寻找的证据。

“是春夏之交……跨江大桥。父亲忽然打电话给我，说要去邻市参加个会议。那段时间动荡，他出差勤，我也没多担心，就转告了母亲。”

风堂说完，封万刚解开文件袋的绳子，“那天你在哪里？”

“我在……酒吧，”风堂的声音软下去，情绪也低落了，他甚至像听见血液在血管里涓涓而流的声音，“对，就是大白天。我在地下酒吧和一群朋友包了场，放着摇滚音乐，也喝了不少，说晚上要去城市大厦楼顶跳伞。”

每一回忆起来，风堂是痛苦的。

他少不更事，一次次让父亲的劝诫左耳朵进右耳朵出，没有信仰、没有目标，总是在城市赛道上飙到风雷不追，在声色犬马中恐怖而美丽，活得像一场灾难前的盛宴。