他扭回头来。

脚边的罐子离出了一点距离，随着重心滚动，刺出激耳的声响。

不知多久，空气中插入一道刺耳的提示音，立即坐中间的人闷头，一瘫，嘴角啧着，忍住没骂脏话。

那人松垮着两腿，把手机往掌心不经意地一耷拉，灰色的界面显露在众人视野中，然后又开始后倾倒在椅背上，旋过目光。

扫着。

停住。

盯着他。

那个啤酒罐还在下节的地板上一晃一晃，周围撞着，转圈。罐底的两三滴残液被晃出来，拉着细细的水痕，地板湿了一条线。

他能感觉到。

眼皮不抬，只要稍稍一对上，对方目光明显挑动着些什么气氛，带着很强烈的性质。

他握紧了扶手，抿嘴，不理会。

转身，不闭眼，

只是往前望去

……

回到家，放下书包，动作比平时要流畅得多。

他扭头望望，看见母亲已经在厨房里面，坐着轮椅，手里握着锅铲，油烟扇叶转得悠悠闲闲，一下接着一下投进暗格。

乐母特地托人买了点新鲜的苦瓜、猪蹄，给他做了一餐。

说不心疼是不可能的，烫成那样，毕竟是亲儿子，不仅在肉上。

他虽然看上去不怎么吭声，昨天躺家里也闷头，偶尔拧额蹙眉，小嘶一声，每次，就有一阵凉凉的风窜进她耳朵里，听得心里痒，不舒服。